Las letras de mis manos, que siempre escriben de él.

Siempre amé los libros antiguos, tal vez por eso me enamoré de él. Sus páginas tienen historia y en sus venas corre tinta.

Yo siempre fui una hoja en blanco y él un corazón lleno de letras.

Hice de esas letras la religión de mis manos y entonces mis manos supieron de debilidades más que yo.

Y ahora al paso de los días, lo extraño con la precisión gramática de una enamorada que se ha quedado sin letras, a quien le han vaciado el corazón.

Mi Séptima Ola

Cuenta una leyenda que en el mar, en toda playa, existe un ciclo que se repite una y otra vez. Este ciclo se compone de siete olas.

Las seis primeras, son olas que nacen unas de otras, son previsibles, equilibradas. Se condicionan unas a otras, se basan unas en otras, no deparan sorpresas. Seis intentos, por más diferentes que parezcan vistos desde lejos, seis intentos y siempre el mismo destino...

Pero ¡cuidado con la séptima ola! La séptima es imprevisible. Durante mucho tiempo pasa inadvertida, participa en el monótono proceso, se adapta a sus predecesoras pero estalla.

Siempre ella, siempre la séptima. Porque es despreocupada, inocente, rebelde, barre con todo, lo cambia todo y después todo es distinto. ¿Mejor o peor?, eso, solo pueden decirlo quienes fueron arrastrados por ella, quienes tuvieron el coraje de enfrentarla, de dejarse cautivar.